Olhou para aquele gato, ali equilibrado sobre um muro do quintal e não o reconheceu. Eram tantos que, por ali passavam, quando era pequenina. Saltava de muro em muro atrás deles para lhes fazer festinhas. Logo a seguir, enchia a casa de pêlos de variadas cores, agarrados às suas saias de pregas que a mãe costumava costurar, quando lhe sobrava um tempinho, depois de muitas horas de trabalho. Também gostava de ver a água a cair, pinga a pinga, dentro do tanque e sentir a frescura daquele cantinho onde se lavavam algumas peças. Na cave, havia uma máquina de lavar para a maioria da roupa. Era de certo modo escuro. Dentro da cave, havia uma divisão separada por uma cortina de pano muito na moda nos anos setenta, onde estava a garrafeira e as batatas. Essas últimas eram as suas preferidas porque achava-lhes imensa graça quando lhes cresciam umas raízes brancas. Do outro lado, havia armários com roupas da outra Estação e bugigangas em prateleiras. A que mais gostava era a caixinha de música, que começava a tocar quando se abria a tampa, e uma delicada bailarina rodava e rodava e rodava, até ficar sem corda.
Olhou para aquele gato, ali equilibrado sobre um muro do quintal e reconheceu-o. Era o gato que já estava na sua última vida, a sétima, aquele que gostava de dormir naquele muro estreito, à espreita daquela que ele mais gostava, a que lhe dava sempre uns restinhos de comida cozinhados com amor. Já estava à espera há muitos dias que ela voltasse do hospital, mesmo sabendo que nunca mais sentiria aquele aroma recheado de afecto da janela da cozinha. Estava lá apenas à espera de se despedir daquela que tinha sido sua dona, durante sete vidas, sem nunca o prender. Estava à espera e ela agradeceu-lhe a companhia…
Quironn (06.06.2007)
